Estamos Assim compartilhou texto do Padre Gabriel
Mal clareava o dia e a gente já estava de pé. Dento do peito, uma grande turbulência. A alma parecia querer sair pela boca. Havia um misto de agitação e adrenalina que fazia a gente ficar inquieto e incapaz de permanecer deitado.
Era dia de matar porco! – Meu pai falava matar “capadinho”. As palhas da bananeira, sob coberta, prenunciavam a grande festa. O agito era geral. Até os cachorros pareciam mais felizes. Meu pai amolava a faca. Uma peixeira que nunca abriu um peixe na vida! Na verdade, era uma faca curvada e com dentes no meio do fio. Nada que não podia se consertar com uma fuzilada. Papai afiava a faca e enquanto deslizava o fuzil na lamina movia o maxilar como se comesse a carne do capadinho antes da hora. Este, por sua vez, coitado, dormia feito um justo apesar, dos bichos de pé que abrigava sob as unhas. Enquanto meu pai arrastava o “capadinho” para fora do chiqueiro uma verdadeira orquestra se formava. Galinhas corriam assustadas com os gritos da vítima; cachorros latiam com alegria; panelas caiam e o frenesi era geral.
A gente nunca sabia se tampava os ouvidos ou corria da cena para não ver o corrimento do sangue. Havia morte, é certo. Mas, embutida na morte, estava a vida que envolvia a casa, de forma imperiosa, num clima de alegria. Daí a pouco as labaredas subiam. O fogo nas palhas da bananeira lambia o céu após lamber o lombo do porco que, volta e meia, era virado de um lado para outro. O cheiro de carne assada alegrava a manhã de quem quase nunca tinha carne no prato. Depois da “cena do crime” a gente espiava o corpo do capadinho, sapecado pelo fogo e chegava a ter dó do coitado! Isso, no entanto, não impedia que sua cauda (pra não falar nome feio!) fosse disputada pela meninada. A família era grande e o porco pequeno. Apesar disso, cada vizinho ganhava uma prova de carne. Bastava um porco para garantir a felicidade geral da nação.
Após a desmontagem do bicho, algumas de suas peças eram disputadas à tapas. A bexiga tinha destino certo: Virar bola! Nunca vi coisa igual. Parecia milagre. A gente nunca entendia como uma pecinha muxibenta podia alcançar um tamanho tão grande. As tripas “remanescentes” das linguiças ganhavam muita nobreza para os meninos. Tornavam-se “linguiças de vento”. Mamãe amarrava uma ponta da tripa e, com um canudinho de mamona, soprava do outro lado e amarrava, novamente, com cordão. Era uma linguiça perfeita! Só que de vento. Cheia de vento se parecia com as pessoas que, apesar da imagem, não tem conteúdo de nada.
A bola era cheia de vento e as linguiças também. A pouca carne era, rapidamente, consumida. Hoje temos linguiças e bolas de verdade. Mas, falta leveza pra gente levar a vida! A felicidade se tornou mais distante e exige mais que um “capadinho” para reinar.
Ô vida!
